Gotéandose

Caminando se va volviendo papel, se va volviendo pintura. Ya parece desaparecer en una hoja de calcar. Solo se vislumbra la silueta, apenas la sombra y las rectas que delimitan su existir. Se fue transformando en el invento de alguien, en el sueño de un borracho que se esfumará con la resaca del mañana.
Sus pies no presionan el barro, no dejan una huella cuneiforme sino manchas de tinta, de lapicera goteando. No es exactamente la alegría de una paleta de pintor lo que desparraman sus pasos. Va deshaciéndose en pedazos de papel glacé, sin necesidad de tijera. El viento tritura su cuerpo monocromático. No pinta más con carbón, el carbón, ahora, la pinta a ella.
Finalmente se descompone en gotas nocturnas de acuarela, en gotas de recuerdo, en gotas de una imagen que alguna vez fue boceto.