De la vida y otras mariposas...

Monde

2011-05-20T15:42:00.003-03:00

Espectáculo de soltura y espontaneidad. Bostezos varios, algunos cabeceos y párpados que amagan con caer. Chico-charango, no le importa nada, es parecido al chico-cumbia atodoloquedá, se le van a taladrar los oidos a ese. La señora de al lado que se pregunta por qué motivo casual eligió sentarse justo en ese asiento, y frunce el ceño. Dos atrás de Venezuela, qué placer de acento... playa. Pequeñín paloma que grita, que pregunta, que canta, que no le importa nada. Arrugas que sonrien a la vida, a todo lo que vio pasar, a todo lo que sabe que aún falta por desfilar. El del libro. Tengo que inclinarme para chusmetearle el título, como si tuviera el don de afirmar que eligió el texto indicado. Yo aprendí a no marearme. Y gracias a eso terminé MI libro. Es un buen día, todo día en que acabás un libro y le decís "ya está, te desnudé de prólogo a índice" es un día de lujo.

2011-04-24T16:49:00.006-03:00

Pendulada de los pies, boca abajo, con los pensamientos cayendo y goteando de a poquito. Chorreando angustias, nervios, palabras como para ahorcado, ansiedá, excitación, letras que se mueven y practican ballet por todas las hojas y uf, muchos uf.

Ando buscando la batidora para hacer un punto nieve de todas estas sobras y decorar algún que otro basurero con esta crema pegajosa.

Falta poco, puede faltar poco. Falta lo que yo quiera.

2011-02-10T14:22:00.006-03:00

Ojitos de puma más cerca de cielo que caminan en subida, pedaleando lluvias dalequeva, hacia un mar de colores donde una infusión caliente borra los tropiezos del día.

Aparecen uno, cuatro, quince pares de cachetes saxofón, se acomodan confianzudamente y prestan risas a sus espectadores... porque para qué la tevé si a la vista está la infancia pentagramada en saltos, vaivenes y voces de caramelo que sensibilizan hasta a las uñas.

Y no conocerán a Borges, no sabrán de factoreo, menos que menos hablarán de surrealismo, pero sí que saben cómo fundir perfectamente a la transaparencia con el arcoiris.

Fénix

2010-11-12T23:43:00.004-03:00

Te vi. No juntabas margaritas del mantel, sino recuerdos del piso. Se te habían escapado del cuerpo, evaporado de tu cronología. No estabas seguro de saber quién eras. Mirabas para todos lados, y al piso, como si una raíz fuera a brotar en llave. Tu cara era de duda, pero no de perdición; eras ilusión de fénix, de fuego con ganas de enecenderse. Te tocó empezar de vuelta, dado vuelta también. Afinar la guitarra y probar cómo silbaba. Darle un poco más al clavijero y probar, probar hasta que gustara. Y arrancar a tocar, dejándote ser, dejándote sonar, cantándote y haciéndote música que tanteando caminos aprendía a caminar... otra vez.

Había una vez un cuadrado tridimensional

2010-10-23T13:41:00.005-03:00

Una vez conocí una caja. No era de regalo; no tenía moños ni envoltorio brillante. Tampoco tenía ese papelito de plástico de bolitas explotables.

Una caja, como cualquiera, como todos. Y de metal.

Nadie supo nunca lo que había dentro de la caja, porque ella, impenetrable, no se dejó explorar.

Y así termina la historia de la caja: aburrida, sin emoción, sin contenido, dura, impenetrable.

2010-10-17T12:15:00.004-03:00

Ya basta de llorar, que está saliendo el Sol

La vida entreabierta

2010-10-12T00:58:00.016-03:00

"La vida está entreabierta"

Mario Benedetti

La vida está entreabierta
apoyada en la baranda con un pucho en la mano
invitándote a pasar
a la vez que te invita a temer
de lo que hay a la espera,
en el después,
después de que las agujas mueren agotadas de marcar momentos.

La vida entreabierta,
dispuesta a recibirte,
dispuesta a cachetearte,
a acurrucarte,
a marearte, darte vueltas, chiflarte, acariciarte, confundirte
y después de tanto baile, ofrecerte un café.

La vida que entreabierta descansa
no te exige invitación ni carnet,
no pretende que seas socio ni mucho menos, vip,
no espera nada a cambio;
menos mal, no llegaría a devolverle el préstamo,
nunca.

La vida, entreabierta.
Yo, entrecerrada
o pseudoabierta
o semicerrada
o entreabierta, quizás,
depende de cómo se mida la luz que dejo pasar.

Hablar, hablar, hablar. Decir.

2010-09-24T12:42:00.007-03:00

Como la nube que va, viene y después se vuelve a ir, que duda de llover y no sabe si quedarse quietita haciendo sombra nomás o si llorar cristales que no dañan, que solo presentan corazones.
Es la sensación de panes y quesos interminables, inencontrables, que nunca llegan a hacerse sándiwch, que siguen a su hallazgo eternamente... y por eso ninguno pierde.
Si tan solo se me diera la chance de editar un diccionario de neologismos me entenderías, me abrazarías, me besarías y me saludarías hasta siempre. Pero ese diccionario no es, y ¿entonces cómo entender? ¿Cómo explicar?
¿En billones de milisegundos de existencia nadie se sintió así como para ayudarme a exclamar mis palabras?
Y dicen que no.
Así que seguiré coerciendo-me, hasta que se me dé por gritar el Jabberwocky y que comprenda el que quiera... o el que pueda.

2010-09-17T23:14:00.003-03:00

Esa mezcla de placer y dolor, tener un Sol en el pecho

Al fondo

2010-09-15T23:12:00.005-03:00

Uno más que pasa como barrilete y que ya no lagrimea asperezas. Vuela como agua de catarata: va rápido, pero hace ruido, y es que siempre va a quedarse haciendo ruido. Porque calla lo que no existe y como nunca se desvaneció sigue silbando bajito, con sigilo y bien al fondo. Bucea dejando migas a lo Hansel y Gretel. Pareciera que no quiere perder el camino de vuelta, que no quiere que la pierdan. Entonces duerme en un submarino, que en el momento más inesperado... ¡pum! puede salir a la superficie.

besARTE

2010-07-16T11:49:00.005-03:00

Somos piel ensimismada que se piensa en ondas y nudos de pólvora.
Me acerco un poquito más cada vez, hasta que se nos entrelazan los latidos y los respiros de huracán. Me hundo en tu boca-túnel, esa que siento como gomitas masticables. Mientras, las manos se pierden jugando y los nudos se hacen indesatables; entonces, tu beso de papel barrilete, practica origami y se va transformando en medialuna, lo voy sintiendo contra mí. Y adoro besarte la sonrisa. Te beso la calma, la tranquilidad, el aliento. Te beso el alma que lleva forma de sonrisa.
Pero entonces me pedís razones, y es esto. Tu sonrisa-beso que contagia cual bostezo a mi beso que ya está empezando a sonreir.

Cotidianeidades IV

2010-07-05T11:06:00.004-03:00

- Paaa, mirá tu cara! Estás cansadísima.

- Se nota, no?

- Andás durmiendo poco? Estás comiendo bien? No tendrás anemia?

- No, nada de eso. Es el alma, se pone en evidencia cuando está agotada.

Pintura: "La persistencia de la memoria", Salvador Dalí.

Hey, bigote!

2010-06-21T23:47:00.002-03:00

Que si freno me marchito y mis cenizas vuelan en olvido que seguramente terminan en humo de la pipa de algún bigotudo que escupe mientras come con la boca abierta, hablando de lo fea y peligrosa que está la calle con los cartoneros a los que, obviamente no les debe dar ni un pedacito de papel, que prefiere tirar en la calle para alimentar baldosas que ya comieron demasiado en el día y que lo que menos necesitan es ese papelito que el bigotudo tiró después de comerse su chocolate que late, porque mientras fumaba su pipa no podía tener tantas cosas en la mano y el humo que soy yo colabora y contamina toda la escena y a los cartoneros y a las baldosas y hasta a la pipa [el bigotudo en verdad no me importa tanto].
Así que mejor no ser humo, ni olvido, ni cenizas.
Entonces mejor no frenar; mejor que avance y todo crezca.

Foto: Chema Madoz

Carangueijo

2010-06-09T12:42:00.000-03:00

Me gustan esos días en que llueven confites; esos en que los colores se caen del cielo buscando quién los ataje.
Pasa que mi ciclón se tiñe de papel picado y muda de aires hacia un feng shui triunfante.
Ya no necesitás pinchazos, ni sedantes, ni analgésicos porque lo calmo viene de adentro. Se texturan las células lisas, con forma de luna en su tercer día después de nueva.
La habitación me samba, hay vuelo de duelos y la gente me silba complacencias.
Puede ser que por horas, minutos nomás, pero se sienten meses o hasta décadas en este reloj inavanzable.
Hasta que el clima pasa por el probador nuevamente y se decide por su mejor traje. Y todo vuelve a antes. A como termina este enredo.
Si es que aún no terminó y yo, como expectante de un porvenir que no llega, esperando postrada en una fábula perpetua.

Cotidianeidades III

2010-05-22T18:20:00.007-03:00

- Auch, me agarró dolor de cerebro.
- Uuuuhhh, ¿ese que te agarra cuando comés algo muy frío, no?
- No, no. De repente me imaginé un fogón dentro de 20 años en donde ya no sonaba “Todo concluye al fin…” sino “Yo soy tu gatita, tu gatita”.
- Ay, sí, cómo duele!

2010-05-14T23:56:00.005-03:00

Ahora que con tu soledá me baño
mientras canto [aunque mi canto no es tanto]
y miro al espejo empañado,
que tu aliento llenó de vapor,
veo al respiro algo complicado
porque aunque tu pedacito no se anude más a mí,
el polvo quedó
y es un azúcar impalpable que no puedo dejar
y quiero que me empalague hasta la última papila gustativa
para volver a sentir tu sabor
y tu frescor
y que se me derrita el cuerpo con el recuerdo
que menos mal que nos en vivo y en directo
porque sino ardo
y me hago pava con agüita para mate
en su máximo hervor
y me voy hecha gotas que se pierden y no quieren llover nunca
y quedan suspendidas en un tono perfecto
que susurran notas de un vals
de esos que no se puede dejar de escuchar jamás
porque tu oído los pide
pero en realidá es tu alma
que quiere más de todo eso que te hace bien
porque es una fiel y coherente hedonista.

Cotidianeidades II

2010-03-01T03:46:00.003-03:00

- Podés creer que Valen me preguntó el otro día si además de trenzas cocidas existían las trenzas tejidas y las bordadas.
- Qué disparate… estos chicos!
- Yo pensé lo mismo, pero después de todo ¿las trenzas bahianas no están tejidas y las de macramé, bordadas? O al revés? O algo parecido, tal vez. Bah, se me ocurre.
- Tenés razón, che. Esta Valentina te salió vivaracha.
- Sí. Y además tiene pecas.

Cotidianeidades I

2010-02-15T16:41:00.007-03:00

- Che, ¿a vos no te pasa que a veces mirás tan fijo los pies que después de un tiempo te ponés a pensar si lo correcto es tener cinco o seis dedos?
- Mmm, no.
- Ah… ta, también puede pasar que no te pase.

2010-01-29T12:00:00.008-03:00

La última debilidad de la violencia es que es una espiral descendente, engendrando lo mismo que busca destruir. En lugar de debilitar el mal, lo multiplica. Utilizando la violencia, vosotros podéis matar al mentiroso, pero no podréis matar la mentira, ni restablecer la verdad. Utilizando la violencia, podéis asesinar al rencoroso, pero no podréis matar el odio. De hecho, la violencia hace simplemente crecer el odio. Y esto continúa. Devolver el odio por el odio multiplicado al odio, añadiendo una oscuridad todavía más profunda que una noche sin estrellas. La oscuridad no puede esconder la oscuridad: sola la luz puede hacer esto. El odio no puede esconder el odio: solo el amor puede hacer esto…

Martín Luther King

Demás

2009-12-25T16:17:00.002-03:00

Sobran las ropas, sobran los accesorios, sobra el maquillaje, sobra el abrigo.

Sobran cuando el alma atrapa en sus manos a la pureza y se ilumina en un arco iris tal, que todo el cuerpo se cubre de colores y ya no es un cuerpo desnudo, sino, la genuina sinceridad.

La Patria

2008-01-26T19:56:00.000-02:00

Es que cuando digo Patria me refiero a la Patria de todos, a la de los cinco mares océanicos, esa que compartimos de tierra y cielo.
No hablo yo de un segmento delimitado, ese que se dice gobernado representativamente [punitiva representación de una ausencia]. Yo me refiero a los colores que nos prestamos, a este aire que es de todos: un poco de acá y un poco de allá. Me refiero a las dos mitades sumadas, al norte y al sur tomados de la mano.
Mi Patria, que es la tuya y que da gusto sentirla calentita, después de ser usada, de ser aprovechada.
Entonces cuando mis lágrimas bailan apretadas de emoción, extraviando penas, me doy cuenta de que entienden que las firmes líneas de un mapa pierden tanta representación como los gobiernos cuando, la gente, clama por una Patria común, por un multiculturalismo epidémico.
La gente ya no desea que el país los forme rectitos, soldaditos, sin reacción ni protesta. Ahora ansían formar, ellos, un sin-límite sin-nombre, un algo de todos, un todo de todos.
Cuando este momento llegue, la perennidad se va a volver palpable. En ese espacio mutuo, en ese tiempo imbatible e inagotable.
Cuando todos seamos uno.

Ahora sí, última subida por ahora.
Emprendo mi viaje pasado mañana, por lo que aprovecho para agradecerle millones a todos los que han mantenido vivo el blog. Gracias por leerme, por visitar mis pagos, por hablar conmigo.
Grazie y que tengan un año de puta madre!
Volveré!

Para variar

2008-01-16T00:07:00.002-02:00

El calor chorreaba por las paredes y la humedad no paraba de hacerle peso contra los hombros. Su cuerpo parecía estar cubierto de axilas sudorosas y su techo, de ventiladores frustrados. El desgastado sillón encastraba a su cuerpo tal como un anillo de casamiento; se había amoldado plastilínicamente a su sentar. Su elegante pelo, ordinariamente ondulado, parecía haber jugado a frotarse contra una regla para generar una vulgar electricidad; ningún anti-friz publicitado hasta el momento podría haberle quitado esa posición antigravitatoria.
Su domingo estaba transcurriendo de manera rutinaria, como cualquier otro domingo de pizza y fútbol, a diferencia de que esta vez los goles gritados lo dejaban sin aire para respirar. La monotonía nunca se había hecho notar, pero ese día, gracias a las altas temperaturas y a las molestias que estas provocaban, se dio a conocer. La inercia se burló de Juan y lo hizo fastidiarse.
De repente, la solución más simple que podría haberse presentado, comenzó a ocupar su lugar en el cielo. Varios algodones color polvo se fueron acumulando hasta desplazar por completo al celeste claro que, hasta el momento, jugaba de titular. Los ojos de Juan, desviaron su mirada de la pantalla y se posaron atentamente ante ese generoso paisaje.
La primera gota nació del panorama y junto a ella, la sonrisa de su espectador.
Ya no sentía pesadez.
La pizza se enfrió y la calle tuvo compañía sin paraguas.

2007-12-31T01:31:00.000-02:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Capítulo 7 - la Rayuela de Julio

Nunca se sabe

2007-12-23T12:48:00.000-03:00

Para cambiar un poco de modalidad tomé los Haikus para inspirar la métrica de esta "poesía".
Espero les guste. Felices fiestas para todos.

Vaso de vidrio,
sobre la gris mesada.
Pasa y lo tira.

Mil pedacitos,
volcados en el piso
perdidos juntos.

Los mira lento,
analiza su brillo
y se sorprende.

Ve entre el montón
un escrito de color:
tiene palabras.

Busca agacharse.
Lo recoge del piso
y puede leer.

“Yo nunca marché:
mi cuerpo se esfumó,
mas mi alma, en vos”.

Bifurcación

2007-12-14T00:59:00.000-03:00

Cuando lo que sobra es el cuerpo no tarda en desmayarse algún que otro baboso, cayendo al piso, pisándose la lengua jadeante cual perro en celo.
Pero cuando lo que sobra es el alma se desmayan los sentidos, embriagados de encanto, al ver que en los milagros, al fin y al cabo, la utopía es solo una invención.

La negra

2007-11-23T20:45:00.001-03:00

Va despareciendo la tierra.
Ahora, ella, se posa sobre barro que entorpece su andar y mancha sus restos de respiración.
La lluvia parece haber sido contratada para enfatizar aún más este final taciturno.
Cada pedazo de suelo que va siendo pisado, sabe que nunca más será recorrido por esos lánguidos pies.
La negra ya no tiene uñas, la negra ya no tiene pelo, la negra ya no tiene fuerzas, ni cuerpo, ni aire. Su caducidad tiene vencimiento en pocas horas.
Sus manos se ahogan en deshidratación mientras la libertad se le evapora de la piel.
Finalmente su cuerpo truena en migas de cesación, pero su alma convalece y sus ojos resplandecen oblicuos al cielo. Y a su pueblo.

Me gusta dedicarme por completo a las cosas que hago, no hacerlas a medias o a quintos. He notado [y supongo que ustedes también] que, debido a mi futuro viaje, no tengo la cabeza ni el tiempo para mantener el blog, por lo que decidí que este va a ser uno de los últimos post. Pido perdón por el cuelgue y mi ausencia de visita a sus páginas [no sé si a alguno le interesa realmente que los visite, pero yo sí me siento en falta ya que me gusta pasarme por sus pagos]. Esta no es mi despedida, así que no quiero esparcir melancolía aún [?].

Gracias por volver a pesar de los estados de latencia de la página.

Así de fácil

2007-10-24T01:42:00.000-03:00

No es mi intención actualizar tan poco seguido, pero ultimamente mi vida está dada vuelta [para bien, ojo]. En cuanto pueda, prometo visitar sus páginas nuevamente.
Gracias por la paciencia.

Pablito era chiquito, por algo ese agregado final. Pablito tenía rulos como esos de los que se fabrican con ruleros. Pablito tenía 634 pecas en la cara, según su hermanita, quien, en un día cubierto de nubes y de quedarse en casa, se las había contado cautelosamente. Pablito estaba todo hecho de papel barrilete: colorido, frágil y con espíritu volador.
Su precoz vida no tenía relojes, ni horarios, ni compromisos. Su precoz vida no conocía el conflicto ni la desilusión. Su potente y eterna vida vagaba despreocupada por las calles riéndose satisfecha de sus circunstancias.
Los pasos de su vidita eran torpes aún, tan poco espaciados que parecía que los cordones de sus zapatillas estuvieran atados entre sí. Por cada baldosa entraban cuatro pies y medio de Pablito. Su mamá, toda hecha de paciencia, sujetaba su mano haciendo de guía. Él, con la que le quedaba suelta, había sacado a pasear a su muñeco plástico.
La cuadra se sentía eterna, pero eso no le presentaba inconvenientes. La recorría fugazmente mientras miraba a los cables fabricados de palomas.
Una ráfaga azul dobló desde la esquina y bamboleó a los pájaros que huyeron congelados hacia un eucalipto cercano. El niño contempló toda la secuencia y hasta fue parte de ella cuando un ala que pasó cerca le acarició un bucle de sol. Su cabeza giro en dirección al camino elegido por la paloma, olvidando que sus pies seguían andando.
Se ve que algunas calles se habían salvado de la “bondad” de las campañas electorales, manteniendo aún, su figura antigua, denotando el paso del tiempo. Esa vereda, más que otras, parecía una dentadura previa al proceso de ortodoncia y, si bien la vejez le sentaba bonito, su anatomía no favorecía mucho a los ambulantes. Los pies marchantes de Pablito estaban por perder al pan y queso sin que él lo supiera; seguía con la cabeza en otro mundo.
La punta de su zapatilla derecha chocó contra una protuberante placa tectónica callejera y frenó su andar, creando una caída voladora que tuvo final cuando todo su cuerpo se vio abrazado al piso. Un tsunami brotó de su cara fruncida, ahora fabricada de papel crepé. Dos manos delicadas lo condujeron hacia el pecho de su mamá y una voz impecable empezó a jugar de apaciguadora junto a una silla mecedora.
Todo se fue esfumando, todo se fue olvidando y el niño fue nuevamente acomodado en el suelo.
Fin de la lágrima, fin del problema. Pablito había encontrado la solución durante ese lapso de gemidos, mocos chupados e hipos de llanto. Levantó a su Power Ranger, que había sido arrojado al piso en el momento del suceso, y con una sonrisa inaugural, se fue caminando por la vereda del otoño, disfrutando de cada crunch en que se partían las hojas vencidas.

Regresando

2007-09-30T20:46:00.000-03:00

Se me viene otra vez la metamorfosis. ¿Será esta primavera que empieza a florecerme? Me salen plumas en los brazos y hojas en los pies. El pelo se me hace flor y emano aroma de jazmines recién horneados.
Yo me quería ir, pero ahora me quedo en mí, con mi renacimiento y mí yo desescamado. Que se me cae la ropa y se me cae la piel. Me vuelvo un pajarbol que fulge en toda su inmensidad, jugando de luna y de sol.
Mutando de nuevo; de nueva.

Sobrellevándose

2007-09-12T13:34:00.000-03:00

La calle se veía de sueños grises mientras los pasos corrían unos tras otros en busca de quién sabe qué. El invierno se había vuelto tan despiadado como la caridad.
A él no le quedaba más que mirar, arrinconado, viajar a las siluetas dentro de sus propias burbujas. Mientras, se cubría con unos diarios y sus ojos pensaban cuánto más lo iban a obligar a aguantar.

A veces sobra

2007-08-24T13:52:00.000-03:00

Desaparecida por un tiempo. Puesto en pausa mi cronómetro. Vuelvo, de a poco pero vuelvo. Con más, o menos, pero vuelvo. Con paciencia y sin apuros. A mi blog y a mí. Y acá otra vez.

Una almohada de por medio y una semi-araña iluminando a poca distancia de sus cuerpos instalados en la colcha. Tenían mucho que decirse y Drexler no quería dejar de afinar su guitarra ese domingo. La ventana empañada evidenciaba el desafío entre el frío y el calor, el desafío entre ellos dos.
Sus labios tenían miedo de ser culpables del después. Sus ojos suspiraban hacia abajo: los de él buscaban valor para mirarla y los de ella, un secador que contuviera sus evidentes lágrimas.
Su voz escupió un intento de palabra, pero luego se detuvo ante la indecisión. La miró atemorizado intentando no pensar en su error. Lo reparó continuando con su, hasta ese momento, monólogo.
Ella se sintió inspirada y también comenzó a vomitar explicaciones y lamentos.
Eran de esas conversaciones que a pesar de tener palabras, son más vacías que aquellas que se dialogan con miradas. Era una charla más, que ni siquiera llegaba a ser charla. Más de esos vocablos insulsos.
Volvió, de su franco, el silencio y se dilató por toda la habitación. Apagó sus sonidos y los de Drexler.
Esa segunda charla de mensajes afónicos que, ahora, usurpaba el ambiente transmitía más, hablaba más claro. Los cuatro ojos enviaban ondas que se entrecruzaban en el camino y volvían mutadas en respuesta.
Los vidrios estaban más empañados que nunca; sus pestañas, más empapadas que nunca.
El abrazo espontáneo no los dejó ni pensar: pensó por si solo, actuó por si solo y se apoderó de ellos… y de la obra.
No necesitaron más diálogos. El piso se convirtió en un río dulce. La cama fue su balsa. Su abrazo, el remo. Y ellos, tierra firme.

Así, te parece?

2007-08-02T14:49:00.000-03:00

Pausa momentánea, conmoción y todo vuelve a girar.
El silencio y la vista gorda nos envuelven hace diez meses.
En plena "democracia", se llevaron un nuestro, nos expropiaron el valor y la justicia.
Nos encanta gritar, nos encanta tener tema para hablar, pero eso de movilizarse es exigirse mucho, el sillón nos llama.
La impureza bloquea nuestras calles. El río se lleva almas. Y el tiempo filtra verdad.
Dejándonos estar estamos estándonos dejar. Vulnerables, ahora.
Al fin y al cabo los que callaron en el 76, fuimos nosotros.

La gente vivía dormida...

No siempre es igual

2007-07-23T01:15:00.000-03:00

Las estrellas le muerden el pelo y los pies ya se sienten fríos. Sabe que la aguarda un excesivo aire acondicionado de tres bajo cero y el colectivo que no llega hasta pasados los quince minutos de espera. El viento se escurre entre sus pestañas que ya no sirven y que descuidan a sus indefensos resguardados.
Se ven venir luces amarillas que la invitan a subir amaneciendo su recorrido. El viaje se aburre de sí mismo; el coro de ronquidos es el disk jockey de la no-fiesta. Un paisaje insulso puebla su mente y la dormita en ojos pseudodespiertos.
Copo. Blanco, redondo y del sur. Mira mejor. Y Copo.
Que espere la facultad, hay tiempo para estudiar. Se levanta y suena estridente el timbre que cesa con la canción de fondo.
Sus pies tocan baldosas rociadas y el frío desaparece en éxtasis. El barrio no la conoce así como ella tampoco, a él. Es lo de menos.
Sus manos se posan cual estatuas cortando al congelado aire y reciben complacidamente a la idealizada lluvia de cenizas navideñas.
Lo imposible muere y nace en sus dedos.

Historia de vampiros

2007-07-08T19:17:00.000-03:00

Era un vampiro que sorbía agua
por las noches y por las madrugadas
al mediodía y en la cena.
Era abstemio de sangre
y por eso el bochorno
de los otros vampiros
y de las vampiresas.
Contra viento y marea se propuso
fundar una bandada
de vampiros anónimos,
hizo campaña bajo la menguante,
bajo la llena y la creciente
sus modestas pancartas proclamaban,
vampiros beban agua
la sangre trae cáncer.
Es claro los quirópteros
reunidos en su ágora de sombras
opinaron que eso era inaudito,
aquel loco aquel alucinado
podía convencer a los vampiros flojos,
esos que liban boldo tras la sangre.
De modo que una noche
con nubes de tormenta,
cinco vampiros fuertes
sedientos de hematíes, plaquetas, leucocitos,
rodearon al chiflado, al insurrecto,
y acabaron con él y su imprudencia.
Cuando por fin la luna
pudo asomarse
vio allá abajo
el pobre cuerpo del vampiro anónimo,
con cinco heridas que manaban,
formando un gran charco de agua,
lo que no pudo ver la luna
fue que los cinco ejecutores
se refugiaban en un árbol
y a su pesar reconocían
que aquello no sabía mal.
Desde esa noche que fue histórica
ni los vampiros, ni las vampiresas,
chupan más sangre,
resolvieron
por unanimidad pasarse al agua.
Como suele ocurrir en estos casos
el singular vampiro anónimo
es venerado como un mártir.

Mario Benedetti

Plenitud

2007-06-25T19:28:00.000-03:00

* Foto sacada, aunque no parezca, en plena calle. Nada de parques. Ahora las chinches se urbanizaron.

Le había dicho que sí. Chinche estaba eufórico.
Algo que jamás hubiese imaginado que saldría de su voz era ese “dale”.
Toda una era esperando (esperando verdaderamente, ya que nunca antes había hecho nada por conseguirla) esa respuesta gloriosa que le brindara tan solo un segundo de plenitud. No pretendía ni siquiera que ese “dale” se convirtiera, luego, en un hecho, solo se conformaba con la simpleza de la respuesta, con esas cuatro letras repletas de música para adormecerlo en la saciedad máxima.
No podía pensar más, se sentía levitando (de hecho creo que sus dos patas traseras no se estaban apoyando en la tierra). Todo era otro, todo era diferente. Concebía a su paisaje como una catarata de ensueño. Visualizaba a su mundo en esplendor.
En realidad, el mundo no era distinto, sino que él había cambiado.
No pudo aguantar más y esbozó una sonrisa que casi le ocupó toda la cara. Se llenó de luz. Explotó en color. El resto sobró.

"Llegará el color. Llevará el dolor"

Amortiguando

2007-06-08T20:15:00.000-03:00

A
un
sol
fiel
logré
vencer,
durante
contados
inviernos
solitarios,
esperándote.

Escape

2007-05-28T23:33:00.000-03:00

Estoy abajo. Y quiero la luz. Los adoquines ya aburren. La esquina que era mi esquina ya es más propiedad del guardia que la cuida que mía. Las cebras desgastadas por pisotones y ruedas diarias ya no relucen. El cedro se convirtió en estante; el pasto, en baldosa; la nube, en smog; el conformismo, en vicio, en arma suicida. Los espejismos, acá, ya no existen, se diluyeron en el vaso de whisky que generó toda esta borrachera. Me cuesta estar parada en este mundo sostenido por hilitos.
Tirame una escalera, alcanzame una cadena. Yo me mando. Ahí, seguro es mejor. Estoy arriba. Vuelo arriba.

* Foto tomada en febrero en un parque de por ahí

Un poco de mí

2007-05-21T01:30:00.000-03:00

A ver quién será el valiente que me lea esta vez (nadie está obligado).

1. Sin música no vivo.
2. Soy fanática de los collares de macramé.
3. Digo que no me gusta mi pelo, pero en el fondo lo quiero.
4. Me fascina el olor que deja la lluvia en el pasto y en las baldosas después de hacer su trabajo.
5. El chocolate me puede.
6. Me encantan los negocios que tienen las cosas ordenadas por colores.
7. De chiquita tenía 42 peluches de sopapa pegados en mi ventana.
8. Me gusta más buscar formas con las nubes que con las estrellas.
9. Todavía me da miedo la oscuridad.
10. Mi bebida preferida es el agua.
11. Suelo llorar a escondidas y la mayoría de las veces no es por tristeza.
12. Analizo mucho las pequeñeces de la vida.
13. Me cuesta mucho escribir en cursiva.
14. Tengo facilidad para hacer manualidades.
15. Mafalda y Enriqueta son mis personajes favoritos de historietas.
16. Soy la persona con menos flexibilidad (física) del mundo.
17. Me entretiene escuchar a mi hermana cuando habla dormida.
18. Me entusiasma aprender.
19. Pero a su vez me frustra no tener memoria para recordarlo todo.
20. Prefiero leer libros de cuentos.
21. Aunque los que más me terminan gustando son las novelas.
22. Canto mientras me baño.
23. Estoy enamorada de la fotografía.
24. Una sonrisa me gusta mucho más que unos “lindos ojos”.
25. Muero si me hacen masajes y a su vez me gusta mucho hacerlos.
26. Me encantan las ferias artesanales.
27. Me llama la atención todo lo que sea violeta.
28. Puedo pasarme horas mirando y escuchando al mar.
29. Duermo más fácil boca abajo.
30. Siempre quise trabajar en un zoológico, a pesar de odiar que apresen a los animales ahí.
31. No suelo ver televisión.
32. Tampoco leo el diario.
33. Por eso me acusan de desinformada (y tienen razón).
34. No me suelen atraer los chicos de ojos claros.
35. Hace muchos años que no tengo pesadillas (no quiero cortar la racha).
36. Me gusta más el invierno que el verano.
37. Pero aun así, prefiero la primavera.
38. Disfruto de tomar mate con mi vieja, aunque nunca se lo dije.
39. Extraño los canelones de mi abuela.
40. Y a ella la extraño más.
41. Quiero dejar de comerme las uñas de nuevo.
42. No puedo evitar tener siempre algo para hacer, soy muy activa.
43. Me encanta las pecas.
44. Admiro a la gente emprendedora.
45. Me cae mal Tinelli.
46. Y me cae muy bien Susana (varios creerán que estoy loca, lo sé).
47. Me gusta copiar dibujos y agregarles la frase de una canción.
48. Ansío tener un cuarto para mí sola.
49. Me da miedo viajar en las rutas o autopistas al lado de los camiones “Peligro: inflamable”.
50. Me encantaría aprender a tocar todos los instrumentos posibles.
51. Como la ensalada sin aceite ni vinagre.
52. Me encanta ir a recitales.
53. No soy muy demostrativa.
54. Pero daría la vida por la gente que amo.
55. De chiquita deseaba que me pongan yeso.
56. Soy prejuiciosa y no me gusta nada.
57. Me encanta viajar.
58. Me enervan las faltas de ortografía.
59. Me vuelvo viciosa-compulsiva si toco una cascadita de monedas.
60. Odio lavar los platos.
61. Pero me encanta barrer y planchar.
62. Me fascina ver películas.
63. Soy muy autoexigente (en extremo).
64. Necesito urgente comprar un disco rígido con más capacidad para ampliar mi memoria.
65. Me encanta cocinar cosas con una receta al lado.
66. Pretendo recorrer el mundo.
67. Amo el cielo estrellado fuera de la ciudad.
68. Me propongo muchas cosas que después quedan en el olvido.
69. Los Simpsons y Friends son mis programas preferidos.
70. Me encanta que mi mamá me perfume la ropa y las sábanas.71. Adoro los circos (no los que tienen animales).
72. Vivo disfónica (tanto que casi ni se nota porque parece mi voz verdadera).
73. Los fogones me traen paz.
74. No creo en el destino.
75. Pero sí en las causalidades (contradictorio, pero tengo una rara teoría).
76. Creo en las almas.
77. Me emociona ver parejas de viejitos todavía juntos (un gran logro).
78. Me encanta andar en bici aunque me canse rápido.
79. Prefiero la izquierda antes que la derecha.
80. Disfruto viendo a los nenes chiquitos y su visión del mundo.
81. Tengo una personalidad un poco antagónica, ya que soy opuesta en varios aspectos.
82. Me gusta más dar regalos que recibir.
83. No uso reloj.
84. Me atraen mucho las películas de cárceles y de psiquiátricos.
85. Últimamente me cuesta redactar cartas.
86. Odio la era de los celulares. El mundo era más sencillo sin ellos.
87. Me fascina comprar ropa.
88. Sigo sintiéndome rubia (como de chiquita) a pesar de que mi color de pelo haya cambiado a un castaño claro.
89. Me gusta mucho el inglés; tengo facilidad y predisposición para aprenderlo.
90. Suelo cerrar mal la puerta de la heladera.
91. Me causa gracia la moda cuando logra que mucha gente vista cosas horrorosas (aplausos para ella).
92. Usé aparatos.
93. No sé mucho de política ni de historia, pero me gustaría.
94. Me encanta agarrar los “dientes de león” (las florcitas blancas que tienen como plumas) y soplarlos (soy mala, lo sé, arranco flores).
95. Mi materia preferida era Literatura.
96. Era buena en matemática, a pesar de no congeniar mucho con ella.
97. Me molesta aspirarme los caños de escape de los colectivos.
98. Conozco muy bien la sincronización del semáforo de la esquina de mi casa, por eso empiezo a cruzar antes de que corte (sabiendo que no puede venir ningún auto).
99. Siempre guardo los libros de mano en folios para que no se arruinen.
100. Adoro bailar.
101. Cuando leo algún libro y encuentro alguna palabra desconocida la busco en el diccionario para recordarla y poder darle uso en algún momento.
102. Perdí mi documento una vez.
103. No camino descalza en casa, uso pantuflas.
104. Muy pocas veces como las pastas sin queso.
105. Suelo guardarme muchos pensamientos que serían más felices si fuesen liberados por mi boca.
106. Me operaron 2 veces de chiquita, de los oídos.
107. Me gustan los deportes, pero no practico ninguno.
108. Tengo amigos afuera del país.
109. A quienes extraño en demasía.
110. Espero morir mientras duermo, pero dentro de muuuuuuchos años.

Puse esta foto porque es una de las pocas mías que me gusta: me remonta a mis pasadas vacaciones y me trae paz.

La em/des-prendedora

2007-05-11T16:13:00.000-03:00

Ella atravesaba todos los límites. Lo sabía. Era la rebelde del grupo. Solía ir en contra de la corriente.
Cuando el viento las llevaba hacia la izquierda, ella hacía fuerza para volar hacia la derecha. Cuando las demás chillaban al quedar empapadas por la lluvia, ella disfrutaba de ese baño gratuito. Si sus compañeras eludían a los bichitos, ellas los invitaba a que pasaran a visitarla. Todo a contramano. Todo a contraluz para la hoja revolucionaria.
Ella sabía que tenía el poder de elegir su propio camino, entonces, si no le agradaba el verde ¿por qué debía seguir la corriente de la moda?
Le costó encontrar nueva ropa al principio, pero finalmente pudo vestirse de marrón. ¡Qué lindo le quedaba! Era el tono indicado para ella. No era cremita, tampoco tierra, sino la conjugación perfecta del otoño. Contrastaba con todas las demás. Verdaderamente, se hacía resaltar.
A pesar de haber conseguido nuevo atuendo no estaba conforme, aún. No se sentía cómoda junto a sus vecinas, por lo que pensó en irse de viaje por un tiempo.
Todavía no podía sacar pasaje, ya que faltaban 4 meses y 12 días para el 21 de marzo. No tenía tanta paciencia. No podría esperar. ¿Cómo iba a lograrlo? ¿Sería la primera vez que la hoja alborotada no cumpliría su cometido? No se lo podía permitir. Ni la más sedienta de las tormentas la iba a detener. Era cuestión de concentración.

Lunes 6 a.m. Las demás hojas están por despertar. Debe partir antes de que madruguen. Lo practicó, no puede salirle mal.
Comienza el ritual. Piensa en su deseo. Se aísla de su periferia. Cierra sus oídos y abre su mente. Es un intento de Om. Ya está por lograrlo, falta un pedacito. Solo un poco más. Se quiebra. Nuestra hoja logra separarse del árbol carcelero para escapar hacia otro lugar… hacia su lugar.
De a poco va cayendo. Suave y cuidadosamente. Toca tierra firme por primera vez. Se ve diferente desde esta perspectiva. El pasto se huele más sabroso que nunca.
¿Y ahora qué pasa? ¿Cómo sigue el viaje? ¿Quién la llevará?
Eso no es problema para nuestra rebelde. Sabe que si no es un huracán, será una brisa la que la deslice por la pileta de aire. El primer pasito está consumado. El resto son recuerdos futuros.

Gotéandose

2007-04-28T14:28:00.000-03:00

Caminando se va volviendo papel, se va volviendo pintura. Ya parece desaparecer en una hoja de calcar. Solo se vislumbra la silueta, apenas la sombra y las rectas que delimitan su existir. Se fue transformando en el invento de alguien, en el sueño de un borracho que se esfumará con la resaca del mañana.
Sus pies no presionan el barro, no dejan una huella cuneiforme sino manchas de tinta, de lapicera goteando. No es exactamente la alegría de una paleta de pintor lo que desparraman sus pasos. Va deshaciéndose en pedazos de papel glacé, sin necesidad de tijera. El viento tritura su cuerpo monocromático. No pinta más con carbón, el carbón, ahora, la pinta a ella.
Finalmente se descompone en gotas nocturnas de acuarela, en gotas de recuerdo, en gotas de una imagen que alguna vez fue boceto.

Caminos caminados y sin caminar

2007-04-18T23:39:00.000-03:00

- Señor, disculpe que lo moleste pero, dado que no anduvo durmiendo bien estos días, la causalidad confundió su trabajo y olvidó que yo había subido última en el colectivo. Yo debería haber sacado el boleto después de usted, pero, la despistada, al igual que yo, olvidó el orden de subida y confundió los turnos. He notado que mi boleto es el número 37572, por lo tanto deduje que el suyo debería ser el 37573, corríjame si es que estoy confundida. No es que prefiera el número capicúa ni nada de eso, pero queriendo colaborar con la señora previamente nombrada, que cada día se distrae más, me parece conveniente que intercambiemos nuestros boletos y ayudemos a que todo sea como realmente debería haber sucedido.
- Ehm, sssi, no hay problema señorita. Tome ¿su? boleto.
- Gracias, sabría que lo entendería. Seguro que ella va compensar nuestra cooperación.
- De nada…

Desde ese día Pedro se precave de no adelantarse al sacar su boleto, no sea cosa de que termine agarrando el de otro por error.

Cuento dedicado a Juan, creador de los recomendables blog La vida es puro cuento y El cuentagotas (perdón, pero no sé cómo poner un link de la página en la palabra. Los blogs están en la columna del costadito)

Taper

2007-04-09T03:11:00.000-03:00

¿Qué es lo que le pasa señor? ¿Por qué se esconde detrás de esos lentes de sol? (que de mucho no le deben servir, por cierto, es este día nublado).
Para arriba! No camine mirando para abajo. ¿Miedo de qué? ¿Quién puede echar culpas a quién en este mundo que cada día tiene menos de mundo y más de inmundo? Por favor! Mire si va a venir a hacerse problema por cada idiota que anda suelto por la calle rebalsando individualismo al cubo.
Que su vida no se rija más por correas disimuladas y camufladas que solo quieren uniformar jaurías impotentes.
¿Le gusta ese pantalón? ¿Por qué no se lo prueba? ¿Le gusta cantar mientras camina solo por la calle? Cante tranquilo, entonces.
¿Loco? Locos son aquellos que creen en la normalidad.
Manténgase estoico a la niebla que abruma.
No se me marchite nunca más.
Y recuerde: no se deje esposar las ganas ni la mente.

Inspirado en esta tira de Liniers

Mis seis cosas raras

2007-04-02T17:55:00.000-03:00

A pedido (o a nominación, mejor dicho) de Matty me dispongo a escribir mis 6 cosas raras. Si bien me considero bastante extraña (tengo cada cosa!) me costó pila enumerar mis rarezas. No les pasa que hay cosas que parecen obvias y cuando las piensan no se les ocurre nada? Bueno, eso mismo me pasó al principio… después empezaron a fluir sin problema.
Acá van entonces mis particularidades:

1) Me encantan aspirar el polvo de los jugos instantáneos: así como leyeron. No soy drogadicta ni nada de eso, simplemente disfruto de abrir los sobres y aspirar el jugo impalpable (no meto la nariz adentro, simplemente inhalo las particulitas que salen ). Es una sensación rara, porque el sabor lo siento igual a pesar de no haberlo saboreado. La nariz también tiene papilas gustativas gente!
2) Soy una adicta a tocarme el pelo: tal cual. No puedo pasar más de tres minutos sin tocarme el pelo. No me enorgullezco de eso, es simplemente una obsesión que tengo. Va más allá de estar peinada o no, eh, no tiene nada que ver con eso. He comprobado que en momentos de entretenimiento dejo de hacerlo, por lo tanto es confirmado que es un tema de aburrimiento.
3) No me gusta la Coca: ahora me linchan todos. Partiendo de la base de que no me gustan mucho las bebidas con gas llegamos al punto en que les cuento que me desagrada la Coca. Si bien en un momento de abundante sed puedo tomarla nunca se me pasaría por la cabeza comprarme una, ni siquiera una Sprite. Soy partidaria del agua y no por cuestiones de sanidad, es una costumbre desde pequeña, afortunadamente.
4) Duermo con antifaz: no hablo de antifaces de disfraz eh, sino de los que se usan para dormir. No siempre lo hago, pero sí los fines de semana. Como sé que voy a levantarme última y que es probable que mi familia entre 4.183 veces a la pieza me pongo los antifaces para no despertarme con la luz (aunque admito que muchas veces el ruido es mayor). Es muy de película, pero juro que funciona.
5) Tengo alergia al stress: mas absurdo e insólito imposible, pero es cierto. Luego de resfriarme continuamente decidí ir al alergista (como 4 o 5 años atrás). Después de hacerme los test de alergia el médico comprobó que mi resfrío aparecía cuando atravesaba momentos de nervios, de abundante carga de responsabilidad o de inquietud. Ahora, igualmente, estoy usando un puf y la verdad es que ya casi ni me resfrío (parece una propaganda de Reduce Fast Fat).
6) Me encanta darme vacunas: soy mas idiota que una nena de 8 años. Cada vez que me vacuno me siento como en las propagandas de Actimel u otras marcas de yogurt en donde muestran como la persona es protegida por una aura brillante (obviamente falsa) luego de ingerir el alimento ese. Juro que me siento feliz, dentro de una burbuja impenetrable e invulnerable hacia todo. Que ilusa, por dió!

Ahora es mi momento de nominación (me siento poderosa). Los sentenciados a enumerar sus 6 cosas extrañas son Cieguilla, Emerre, Belsebas (a vos que te gusta enumerar), Juant y Macia… espero que no les cueste tanto como a mí. Piensan cuales son sus 6 cosas raras, las publican en el blog y después nominan a otros para que hagan lo mismo.

En el teatro

2007-03-23T18:42:00.000-03:00

Tarima substancial imponiéndose en el ambiente. Ojos, ávidos de arte, en estado de vigilia. Cálido reflejo de iluminación penetrando en el escenario. La expectativa de carne y hueso ansiando la función. Pañuelos cual esponjas absorbiendo el abundante sudor de la frente de varios caballeros. Abanicos luchando contra el aire para producir una mínima brisa que cure el acaloramiento de la espera. Restos de uñas repartidas por el piso decorando la alfombra recién limpiada. Un momento en el que, hasta Romeo temería besar los sumisos labios de Julieta frente a tanta exigencia.
El gran héroe hace aparición (aunque lo único que tiene de héroe, en realidad, se lo debe a su madre que lo bautizó Ulises). El pobre hombre ni siquiera cumple un papel importante en la obra: es el mayordomo de la Condesa. Es entendible, de todos modos, que ante tamaña impaciencia, cualquier objeto con movimiento que se hubiera presentado en el escenario habría causado semejante conmoción.
Mar de aplausos. Calma nuevamente.
Shock. El pobre Ulises no sabe como lidiar con tanta demanda, y gotas imprevistas comienzan a desplazarse desde su frente hacia su mentón. Sus ojos rojos: por la luz, por la estupefacción, por las lágrimas dispuestas a brotar. Gelatina. Eso parecen haber desayunado sus piernas que ondean al compás del piano que se escucha de fondo. Sus dientes parecen comerse entre sí debido a tanto tiemble.
Da un dudoso paso a la derecha confiado de que ya puede llevar a cabo su representación, pero sus embalsamados pies le juegan una mala pasada haciéndolo tropezar con el gato del jardinero que también forma parte de la escena (por suerte no está hecho con más que lana y algodón).
Tumbado en el piso y doblemente atemorizado se encuentra, ahora, el mayordomo. Gatear, es lo único que se le ocurre hacer. Desesperado, como buscando respirar luego de un naufragio. Araña el piso. A su parecer el público parece convertirse en juez con cara de Satán.
Se pone de pie (ni él sabe cómo) y tomando otro rumbo esta vez, corre hacia la izquierda como si un huracán lo estuviera empujando. Logra escapar. Se desmaya detrás de escena.
Los espectadores acaban de ver la mejor interpretación de toda la noche. Nunca antes habían observado tanta precisión y autenticidad en una personificación.
Sus aplausos lo dicen todo. Van quedando rojas las manos. Y alguna que otra señora lagrimea conmovida.
Ulises, abstraído del mundo; soñando en su desvanecimiento que le gana a los nervios y logra interpretar su vulgar personaje.

Conformidad

2007-03-14T13:53:00.000-03:00

El ventilador en su cara. El viento en su pelo. El calor merodeando por el comedor. Su cuerpo tenso, frente al cuaderno.
Frunce el ceño. Sus ojos de distorsionan. Sus puños se aprietan como aferrándose al aire. Su mente carbura a más de tres mil por hora. Sale humo. Evaporación. Comienzan las estrellitas. Se ve luz. Luz irradiando de su cabeza. Ahí sale, ahí está.
Brotó una idea. Arduo trabajo.
Sonrisa en su rostro. Suavidad y alivio en el ambiente.

Solo sé que mis amigos son todo lo que soy

2007-03-05T19:53:00.000-03:00

Este post puede que sea cursi, pero era casi una necesidad.
Les cuento, para los que no saben, que tengo dos amigas que se me fueron un año a trabajar, estudiar y crecer afuera.
Como buena amiga que soy (?) me alegro de que puedan vivir esa experiencia, pero a su vez no puedo dejar de extrañarlas.
No sé cuántos me van a poder entender pero cada uno tiene "amigos" y AMIGOS. Ellas ya pasan de AMIGAS al nivel de hermanas, de personas que siempre van a estar (así textual, no por la típica frase que se dice. Ellas están siempre), de personas con las que compartís todas tus experiencias de vida (ya sea viviéndolas o contándoselas), personas con las que jamás te podés aburrir, lo sabés, con las que te entendés por completo y con las que un silencio se convierte en un disfrute y no en un momento de incomodidad.
No pretendo que esto se convierta en una carta, simplemente es una mínima forma de contarles a ellas y a ustedes que "tengo el corazón con agujeritos" jaja, na, que sigo manteniendo mi positivismo constante pero que se me hace más difícil sobrellevarla sin esas dos estrellas que me acompañen.
A esas dos pebetas les digo que las AMO, así sin agregados.
Y a los demás gracias por bancarse mi cursiada de palabrerío.

Foto 1 (de izquierda a derecha): foto viejaza en Mar del Plata. Arriba las dos abandonadoras Karu e Ila, abajo Cyn y Jeza (yo)

Foto 2 (de izquierda a derecha): Ia, Karu, Jenni, Ila, Dani y yo nuevamente (acá falta cyn, pero me gustaba esta foto así que la puse igual, perdon a la colorada)

Pequeño asunto

2007-02-22T18:50:00.000-03:00

Quiebre. Terremoto. Infierno bajo mis pies. Se va abriendo el suelo en grietas de suicidio involuntario. Transparencias que se devoran a la tierra y la enredan en un menjunje de crema marrón.
Mi pie queda incrustado en la pasta, se hunde. Ya parezco enraizado. Paradójico: una de esas lágrimas letales, pero a su vez celestial, cae a mi lado y su propulsión me lleva hacia adelante liberándome. A ella, solo a esa lágrima amiga, le agradezco la vida.
Estampida. Millones de patas corriendo. Millones de huellas escapando, huyendo de la caducidad. A nadie le importa quién va o quién se encalla en el pueblo citando al adiós; quién queda olvidado, quien quiere ser olvidado o quien quiere olvidar; quién es tumbado, pisoteado y oxidado o quién, gentilmente, es emparchado. Cada uno es uno en estos momentos de misiles de asfixia. A veces no se llega ni a un entero, sino a la mitad, dejando al corazón en la mesa del comedor, con todos los sobrecitos de recuerdos, de ríos de aprendizaje (a veces se mojan esos sobrecitos) y hasta pedazos de otros corazones.
Yo hoy formo alguien completo, pero admito que me detengo en el individualismo. Pienso por mí solamente.
Ahí se ve posibilidad. Veo salvataje. Cueva. En ese momento solo puedo imaginarme que de hierro está hecha y aferrarme a mí fantasía de protección.
Entro en el refugio de obscuridad y me acurruco, queriéndome por lo que no puede hacerlo nadie, ayudándome a falta de alguien que lo haga.
Escucho un grito. No, no lo escuché. Oídos sordos. No puedo. Tanto soloyo me va a devorar.
Salgo de la carpa indestructible. Una pequeña niña solitaria acompañada de sus lágrimas. La cargo y la llevo a la seguridad. En este instante juro que hasta la creo mi hija. En sus ojos veo mirada de complacencia, no hacen falta palabras.
Una vez adentro nos sentamos. Silencio. Los dos sentimos puntadas de hilo en la boca, como si no se nos permitiera hablar (lo sé, es como si sus ojos me transmitiera telepatía sentimental). Impulso. La abrazo y durante la calidez de ese símbolo de paternidad los dos nos autosuspiramos y pensamos “Insignificantes hormigas. No nos tocó otro crudo destino que ese.”

Devorando la ensalda de Fito

2007-02-15T21:52:00.000-03:00

La luna no siempre es la misma, te diré que hay otra música en el aire. Dar media vuelta y ver qué pasa allá afuera. Nuevo es este cielo, es nuevo para mí. Es tan fuerte la anestesia en el mundo, corazón, que no hay refugio donde estar. Y no sabés si detenerte o llover. Los monos están devastando este lugar.
Es preciso volver a empezar, todo empieza siempre una vez más. Bebamos y emborrachemos la ciudad para que no tengamos nunca más soledad.
Hablo por cambiar esta, nuestra casa… ¿quién dijo que todo está perdido? La estupidez del mundo nunca pudo y nunca podrá arrebatar la sensualidad.
Anclado en la ciudad no pensaba en nada, nada más. La lógica por fin se nos deshizo en la boca. No me verás arrodillado.
Me pongo a bailar y a recordar los buenos tiempos, por el mundo yo no me dejo desanimar. A rodar mi vida.
Es solo una cuestión de actitud. Arriba todos es un día de sol. Me gusta abrir los ojos y estar vivo. Ir con taco aguja en pista de hielo y no marcar las cartas, simplemente dar.
No es nada malo, es que pasó una brisa. Ya basta de llorar que está saliendo el sol. Ese hilo de luz que está ahí arriba: Buena Estrella para todos, para vos. Sacate el diablo de tu corazón.
Ahí voy y vos venís conmigo. Es la hora del destino. El paraíso es un lugar.
Times are changing.

Menguando lunas

2007-02-07T14:39:00.001-03:00

Mente gris envasada en plomo,
impenetrables pensamientos destructivos.
El peso elefante de los reproches
que se peinan elegantes ante tu propio espejo.

Cajita musical muda de bailarinas
descansa en un oasis ciego, sin palmeras.
Emboscada de hienas que se ríen sin descaro
de la poca estabilidad de tus sentimientos.

¿No ves cuán necesario es airear la bruma,
romper el caño de escape de tu estado
que infecta tus versos que solían ser elocuentes?
¿No entendés que tu inercia te abruma?
Rodeado de hipocresía no podés pensar.
Caminás en vertical para evadir miradas de verdad.

Neutralidad en tus ojos se percibe,
se acabó ese brillo excitante lleno de vida.
La melodía salvaje de tu alma descansa
con una flor entre sus manos vestidas de negro.

Te quiero ver volar como a un barrilete,
esbozar carcajadas que te quedan tan bien,
comprar colores de ganas de avanzar
y pisar tu bicho bolita interno.

¿No ves cuán necesario es diluir tu cobardía,
cortarle las raíces a tu estancada prisión
de barrotes espinosos e hipnotizantes?
¿No entendés que no te curás con aspirinas,
que la llave de tu salida la tenés vos?
Solo te falta darle uso a su propósito.

Basta de menguar tus lunas,
el cielo rebalsa de estrellas hasta en la tarde.

Martín Paloma

2007-01-29T18:08:00.000-03:00

“Me convertí en paloma” dijo plácidamente, y ahí fue cuando todos estallaron en carcajadas.
Martín no entendía por qué a la gente le costaba tanto comprenderlo. ¿Tal vez era una negación por miedo a que el dejara de ser como era? No, nada cambiaria, sus alas no le impedirían seguir siendo el mismo Martín, se lo había autoprometido.
“Yo les puedo mostrar” se escuchó de su voz. Las risas seguían cada vez más contagiosas mientras Martín se subía al árbol para tomar impulso.
Uno, dos, tres. Ni siquiera levitó. Menos mal que el árbol no era muy alto, sino se habría dado flor de golpe.
Seguían pensando que estaba loco. “Fue el ala; se me enganchó con una rama” fue su explicación.
Finalmente la gente se cansó de su palabrerío. A Martín no le importó. Suspiró y ahí nomás, en medio del campito, se fue volando.

2007-01-24T00:06:00.001-03:00

Habiendo vuelto feliz de las vacaciones, los dejo compartiendo mi felicidad con la señorita Enriqueta.

Linda como ella sola.

Linda como solo algunos la entendemos.

Gracias Liniers.

Here comes the Sun

2006-12-28T02:50:00.000-03:00

No sé por qué elegí el post anterior para que sea uno de los últimos del año, quedó medio bajón, así que decidí levantar un poquito despidiéndome de ustedes (solo por unos días) y posteando este, mi ultimo texto del 2006.

Sin querer parecerme a una difundida propaganda de Quilmes o CTI me despido tan solo por un mes, ya que tomo el rumbo del mar, las olas y el viento y la chica del bikini azul.
No creo que muchos noten mi ausencia y si es que algunos lo hacen, no piensen en mí, yo voy a estar pensando en cuán satisfactoria es el agua de la costa, el cálido sol y la simpática arena (sí, simpática cuando no se escabulle por lugares no deseados).
Espero que todos puedan disfrutar de unas preciosas vacaciones, no necesariamente con mar, montaña, lugares desconocidos, amigos provisorios de verano o triquinis, simplemente dándose un mínimo respiro y divirtiéndose como solo uno sabe hacerlo.
No me olviden y regresen el primero de febrero. Yo ya voy a estar esperándolos de regreso en Buenos Aires, lo demanda la facultad.
Feliz 2007 para todo aquel que lea esto.
Fue un gusto recibirlos en mi blog.
Los saluda atentamente.
Jeza

Dicha arrebatada

2006-12-21T00:01:00.000-03:00

Tan solo esperando despiertan cada día,
buscando el sendero de rosas,
la ilustre vía de la blanca dignidad.

Todas sus fuerzas fueron arrancadas con infamia.
Todos sus sueños, desarmados con perversidad.
Todo su futuro, enterrado en una jaula
con cerradura invisible a la inocencia.

Infligiendo sin remordimiento es su pureza
y destrozando sus vitales pasados
comenzaron este cruel calvario
que no perecerá para quienes lo vieron nacer:
continuará arrasando con cuanta felicidad encuentre a su paso
como una maquina deseosa de contrariar a la satisfacción.

Una monotonía persistente de viles diablos
es la que azota sin conmiseración día a día
a ellos, a los sometidos,
los engañados, los desdichados,
a esos espíritus genuinos y ávidos de libertad,
de respeto y oportunidades
que ya no podrán ver nuevamente
la verdadera luz del bienestar.

Hoy

2006-12-10T15:29:00.000-03:00

Hoy la primavera
se hace pasar por otoño
desplumando Jacarandás
que sueñan con florecer sandías flotantes
que, con su vuelo sinuoso,
hipnoticen los ojos de Buenos Aires.

Hoy el cielo padece de ciclotimia,
sufre crisis de personalidad
y constantemente cambia de humor
pasando de una película de Chaplin
a una calidez incesante de celeste
concluyendo, por fin, en la tibieza de los naranjas.

Hoy el aire se respira dulce:
son los micro-caramelos vaporosos
que dificultosamente se muestran ante las mentes.
Ellos solo se hacen detectar por la placidez,
tienen radares detectores de angustia
a la que, por supuesto, le prohíben el paso.

Hoy los cronopios pernoctan en las calles,
las famas se unen a sus danzas
y hasta las esperanzas fueron convencidas de festejar.
Banquetes de guirnaldas y globos inundan los hogares
mientras una guerra de mimos aumenta la temperatura
del termómetro del júbilo.

Hoy no hay pantanos en mis pensares,
la música se encargó de secarlos a tiempo
antes de que decidieran sublevarse.
Es como un té salvador en momentos de hipotermia:
una simple fusión de Sol y Re
logra abstraer mi cuerpo de la malicia.

Hoy puedo entender y encontrar la esencia.
El polen del paraíso
disemina trenzas de arco-iris
que van a parar directo a los árboles del parque
que, al desalojar su humedad,
despiden consigo refrescantes colores.

Hoy me dispongo a ver ilusión,
sopas de esperanza calentándose en todas las casas,
hoyuelos cansados de tanto sonreir.
Hoy es día de escaparse,
de adentrarse en la realidad y descubrir
que, más rápido o más lento, los capullos al fin llegan a florecer.

Epístola de un prólogo

2006-11-29T23:50:00.000-03:00

Querido:
Ya lo hice. Me costó deliberar mi quehacer, pero cumplí, obedecí tus instrucciones. Confío en que no fueron vanas. Vos siempre quisiste lo mejor para mí. No lo dudo.
Que pena que ya no estés acá (en realidad no). Te desaparecí. No fue difícil. Detrás de ese antifaz de lobo no se escondía ni más ni menos que la sumisión de un pavorido títere que obraba a merced de su entorno, bajo las órdenes del propio miedo, el terror de ser pisado.
Tengo en la mano el paquete de Doña Dora, esa que me pediste que le quitase, cierto? No lo abrí. No, me dijiste que no lo haga. Presiento que debe ser importante, pero vos ya sabrás cuando contarme la verdad.
Tan vulnerable. Tan poca cosa, vos. Padecer, disimular, callar, sobrevivir(te). No, eso ya no. La correa se cremó y tu poder junto a ella. Asfixiabas a ese globo que en algún momento explotaría. Y así fue. Su fugaz estrépito repercutió en el cese de la omnipotencia.
Al principio no quiso confesar, pero después lo admitió. Me dijo que aquella vez que nos fuimos al campo de mamá aprovechó y entró. Todo lo que nos desapareció se lo había llevado la muy turra. Se convirtió en su hábito y cada vez que podía volvía a desvalijarnos. Vos tenías razón.
Tu persecución, tu aprovechamiento, tus “hace esto y lo otro y lo demás también”, todos ellos armaron un equipo y jugaron en tu contra. Ganaron: detalló el informe de la nociva mañana. Nunca más vas a participar de tu cruel y ambicioso recreo, no vas a tener descanso y ahí, ahí vas a lamentarte de por vida (de por muerte).
La insulté mucho. (Sé que estuve mal. No quise hacerlo, pero mis nervios pudieron más). Después de decirme la verdad dijo que en realidad habías sido vos (yo no lo dije eh, te lo juro), que mintió porque no le quedaba otra. Primero lo aceptó y luego desmintió todo. Que descaro Dios mío!
¿El itinerario no se recorrió como vos pensabas? Yo, hasta allá y a continuación no más yo. Me habría esfumado y a vos te habría resultado tan supremo. No se desenvolvió así. No pensaste que habiendo pasado eternas lunas con vos mi ser detonaría en algún momento (en el indicado). Por fin estallé. Por fin reventó mi inmune subordinación. Y el barrilete de tu meta voló para el lado contrario.
Me exalté mucho. Dijo que iba a llamar a la policía, por mi bien. Así que ejecuté el plan de seguridad, el que me dijiste que en caso de no haber salida use. No miré, me habría desmayado. Solo el pum, media vuelta y me fui. Cumplí. Espero hacerte feliz.
Doña Dora, la usaste como excusa pobre mujer. Ella sos vos. Todo el infortunio que había brotado de su causa en realidad manó de tu labor. No merecía toda tu barbarie. Y ella no tuvo que pagar. Decidí que a quien iba a rembolsar toda la desdicha iba a ser a vos. Solo el pum, mi sonrisa y un perpetuo ” hasta nunca”. Cumplí. Espero hacerme feliz.

Niñez

2006-11-15T21:04:00.000-03:00

Creerme enorme en medio de este mundo sin fronteras. Correr gritando hasta sentir que vuelo. Sentirme mágica con mil poderes para aplicar a mi sueño. Perder la calma al no encontrar mi muñeco mas querido. Dejar correr una lagrima al no hacerse mi voluntad. ¿Querés ser mi amigo? Pensar que las cosas mas complicadas tienen su toque de simpleza. Crear vida, tan solo moldeando figuras. Estar segura y protegida con la simple presencia de un grande. Hacer que algo sencillo se convierta en un sinfín de posibilidades. Con un vestido sentirme princesa de un hermoso reino. Marcas de pintura a cada paso que doy. Y soñar con una utopía invencible con el paso del tiempo. Esos eran los viejos tiempos, pero ¿me dejan seguir jugando?

Momento de creación

2006-11-01T13:18:00.000-03:00

Momento deseado, momento de creación. Solo debía concentrarse en lo que tenía que hacer. Sabía que el resultado sería gratificante, llegaría lo que hace tanto esperaba. A pesar de que costara, a pesar del esfuerzo que requería, ella ponía su mejor sonrisa pensando en lo que vendría después.
Todos le decían que ella podría hacerlo. Que luego de siete meses de aprendizaje, de crecimiento, de satisfacción no cabía duda de que era capaz de lograrlo. La incentivaban diciéndole que a pesar de que fuera prematura todo saldría a la perfección, que debía tener seguridad en sí misma, solo ella sabría como hacerlo.
Se encontraba en la sala, veía luces de colores alrededor suyo, no sabía si se hallaba en la realidad o merodeaba en sueños; si ese espejismo era parte del miedo o si ya había hecho efecto el líquido.
Al principio todo marchaba prósperamente, el asunto simulaba ser sencillo, realizable, mas no continuó así. Se empezó a complicar y un viento de depresión la invadió malintencionadamente.
No sabía cuánto más le llevaría ese dificultoso proceso. Pensó en abandonar la lucha. Se sentía abatida, su perseverancia se había vencido. Una ácida aflicción la cubrió. No podía dejar de imaginar amargas consecuencias. ¿Y si no era como ella imaginaba? ¿Si su madre esperaba algo diferente? ¿Si la gente se desilusionaba?
Último brío, solo ese y no más tormento. El cartel de “llegada” ya se vislumbraba en su carrera.
Allí estaba, la tenía en sus manos. Su propia creación, su única dedicación durante los últimos meses. Una lágrima comenzó a colarse en sus facciones y luego otras la siguieron. Se sentía orgullosa. Era hermosa, tal como la figuraba.
Dejó la copa de tinto a un lado y recordando los consejos de su profesor sonrió a su hija.
Una canción había nacido.

Punto y listo

2006-10-18T19:00:00.000-03:00

Punto com, punto ar. Punto com. Punto y listo. Acá me bajo yo, donde terminan los rieles de este ahora plástico. ¿Cuánto de todo esto seguirá siendo cierto? ¿Obedecer o pensar? ¿Flor o papel?¿Belleza o cirugías?
Ciudad rodeada de prejuicios y moda llora vientos de ficción, dulce masoquismo de lo irreal. Corazones pintados de propagandas que laten estereotipos de lo perfecto, no profesan sentimientos, ahora sirven para posar. Muñecos a cuerda formando fila detrás de la felicidad comprada. Artimaña subliminal de lo impuro, de la nauseabunda actualidad.

-Tocamos la guitarra, vamos al teatro, leemos Cortazar, caminamos por el parque, conversamos, te quiero, somos nosotros.
-¿Que? Mp3, TV 1836 pulgadas, Internet, auto a mil por hora, chateamos, I (L) U, invención. ¿Eso dijiste?
Para el bolsillo del caballero y la cartera de la dama les traigo importada desde Europa la última novedad en artículos de limpieza: el Magic Brain. Limpia todo lo aprendido, toda la independencia, todo su poder de decisión, la historia, lo natural, lo genuino, lo que es. No piense más, compre el Magic Brain y ya no tendrá que preocuparse por ser usted mismo, será uno más del montón tan codiciado.

Profecía cumplida. Apocalipsis en vivo, señores. Destrucción rutinaria. Sustracción de identidades. Pilas de figuritas repetidas. Carencia de voces que gritan por sí solas. Derogación de lo oriundo. Opulentas e ingenuas marionetas pisoteando colores. Hoy, los payasos y los bufones, generaron marea alta con sus jubiladas lágrimas.
Te embalsaman el latir y solo te volvés a activar cuando ellos presionan play. Bailoteas a su gusto. Te absorben la mirada y el brillo de tus perlas ya no convive con vos. No es difícil montar la obra. Un par de pastillas soporíferas televisivas y saz! Porcelana recién salidita del horno, lista para ser adorno, lista para servir de decoración, de fondo, de nada.
Tejen, emparchan, tejen, tapan agujeros, tejen y siguen tejiendo esta bufanda que termina ahorcando sutilmente a la fiebre de la personalidad. Todo es plateado, todo es metal. Abunda la ineptitud, merma la calidad de autosuficiencia.

Espejos de sonrisas ilusas y blanquecinas empapelan las calles. La mía es rectilínea. No tiene ganas de mentir.

¿Cómo se avanza?

2006-10-11T23:49:00.000-03:00

No me gusto mucho en versos, pero acá dejo una poesía "a-prosada" que hice.
Al día del racismo:

Esta agua no juega más a ser traslúcida.
Esta agua ya no le sabe tan suave al invierno.
Ahora ella refleja espectros de avidez demoníaca
que invierten tentación en la ruleta de la inocencia.

Hay hambre de profanar cultura,
hay sed de envejecer futuros amaneceres,
hay voracidad de expropiar idilios,
hay desmesura incubada detrás de cada árbol.

Mi substancial libertad ya no me pertenece,
un desengaño la marchitó en el camino.
Juego impúdico de alegatos y pretextos
hilvanaron destrucción creando inmensos alaridos.

Hubo una época en que su eximio baile se imponía
ante cualquier nubarrón entrometido,
mas ya no concurrencia perceptible de mi reina.
Ahora solo, pavor y fricción de lápidas condolidas.

Escatima placidez en la morada de la perseverancia.
El encanto ya no se proyecta en la mente del desvalijado.
Insiste la sonrisa en brillar sobre la morena tez,
pero el estorbo de la coraza eclipsa cualquier caduco intento.

Pide clemencia mi voz sofocada de canto,
ya no quiere fumigar estériles pensamientos.
Misma analogía atraviesan mis piernas
que obstinadas combaten para vencer a este artificio.

Intento corromper aquellas huestes trogloditas
desmenuzando cada filo de su paranoia.
Cuesta lograrlo, sus pies pisan fuerte como la lluvia
cuando enfurecida nos despoja de cualquier luz de ilusión.

Solo queda el hermético recuerdo de lo que me pertenecía.
Se adormece solitaria la incertidumbre de mi extinto porvenir.
Una gota de sal se desliza por el laberinto de la realidad.
Y, en mi memoria carcomida, levita emancipado el deseo de vivir.

La despedida

2006-10-02T19:41:00.000-03:00

Ahora entra a la penumbra de la habitación. Un ambiente pastoso, pesado. Solo esa grieta es su lámpara. Se conforma. Será breve. Tan solo un instante le tomará.
Tiembla. Logra agarrar la lapicera con un traicionero sudor que le juega en contra retando a su perseverancia.
Papeles a la vista. Rosa, azul, amarillo. Debe decidir. Toma el amarillo, el color no es relevante en este momento.
La mano empieza a hablar por sí sola, pero solo se atreve a escribir unas letras que conforman al nombre del destinatario. Vacila en recuerdos, en futuros hipotéticos. Continúa entre indecisiones. Logra finalizar el encabezado de la carta.

“Tengo que dejarte. Ya no soy el de antes. Mi cuerpo te lastimaría, mi suburbio también. Vos me hacés bien, vos me hacés. Pero es hora. Crecí con vos y necesito ser independiente ya.
No puedo pensar, no camino la veracidad. Me aíslo en tu cielo y aunque sumergirme en tus labios me hace bien, no es lo conveniente. Me succionan tus ojos, por eso te pido que me creas transparente y mires a través de mí, no te frenes en mis dudas. Y no me ruegues, porque sé que tus palabras seducirían a mi debilidad dejándola tendida en un pasto violeta pendido de la sonrisa de la luna…ahí voy de nuevo. ¡Te dije que no siguieras!
Apegada compañera de vida que da forma a mi mente, a mis pensamientos y a mi accionar, quiero que entiendas. No quiero olvidarte (sé que nunca podría hacerlo), solo quiero descoserte de mi piel. Sí, va a quedar una herida sangrante, pero con el tiempo supongo que el hilo de la razón coserá la lesión.
De acá en adelante mis noches no rebalsarán más sueños.
Me despido amándote.
Pablo”

Arriba, en la carta, descansa un Querida Fantasía.

Prestame un color

2006-09-18T22:52:00.000-03:00

Una primavera que se come al invierno, mientras él devora letargos incandescentes en este imperio congelado de personitas, se presenta ante la tranquera de mi ser, solicitando hospedaje. Pienso que mil capullos de bienaventuradas sonrisas (que siempre trae consigo la magia primaveral) pueden soliviantar a mi satisfacción y con un deleite de porvenir le abro paso a mi refugio.
Ahora la hipnosis de su majestuosidad me tiene empapada de un dulce aceite que no se quita tan solo fregando, él está decidido a perpetuar su instalación contagiando paisajes ruborizados de soles que loan a gritos por la continuidad de este estado.
Es tan mística la empeñada calma que transmite, son tan sinceras las sinfonías que sobrevuelan su aura, es tan incomparable el estoicismo de sus nubarrones que ningún mamarracho con espada puede competir contra su brillo.
Hay rosa, hay violeta, se cuela también un amarillo. Todo es arco iris de temporada, todo se contagia de color y sonidos sordos de gemidos. La brisa de media tarde quiere escuchar un cuento y se posa en mi regazo para ser convertida en canción.
Fito me custodia los oídos proliferando placer en mi interior. Su voz de pasto fresco me rocía suaves pensamientos que patinan sobre las orquídeas trenzando baja probabilidad de melancolía. Hechicería debe practicar este señor para lograr que una simple eufonía se enamore de una bandada de letras y, combinadas, constituyan la más formidable pareja jamás antes vista.
Trovadores emplumados ensanchan caminos abriendo paso a gastadas alpargatas que, chapoteando matices, rebuscan tules de placidez.
Una cápsula de amparo bordea la órbita del verdugo de la apatía y repentinamente todo se tiñe de technicolor junto al terciopelo de tus ojos. Se ilumina íntegro el universo y ya el sueño de mi descabellada imaginación le pisa los talones a la superficie de la realidad consiguiendo al fin el triunfo de mi alma emancipada.

Continuidad de los parques

2006-09-04T18:32:00.000-03:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Julio Florencio Cortazar

Crónica nocturna

2006-08-07T21:24:00.000-03:00

Me comí una noche.
Hacía una luna llena, redonda y brillante como las perlas del collar de mi abuela. (Es increíble como se mantienen intactas a pesar de los años). El cielo fumaba un cigarro y expelía un viento tan tropical que daban ganas de bañarse en ese soplo. Yo deambulaba paciente por Parque Chas. Iba sin rumbo, allí el sin rumbo es popular, es corriente. Uno pierde su meta apenas se sumerge en ese laberinto de adoquines.
Divagaba; era mi pasatiempo.
Comencé contando estrellas, pero perdí la cuenta rápidamente y al cuarto intento de iniciación abandoné el juego. Cambié de entretenimiento.
Decidí mirar fijo a mis cordones y hablándoles telepáticamente les ordené desatarse para ratificar mi innato don (oculto aún). Nada. Se resistieron como de costumbre.
Reté a mi sombra a jugar a las estatuas. Ambos aguantamos dos minutos y treinta y cuatro segundos. Un estornudo nos obligó a desistir.
Me entretuve analizando grafittis. Los había de varios colores, forma y tamaño. Nadie podía negar la variedad de oferta. Todavía sigo descifrando si en la pared ladrillada dormía un “No más extraños” o un “Norma te extraño”. Cualquiera tenía chances, las letras eran enroscadas como bicho bolita en estado de pánico.
Me cansé de jugar. No fue cansancio en realidad sino más bien fueron ganas de cambiar de rutina. Ganas de pensar, de rememorar a Julia.
Qué marchito se encontraba nuestro pasado. Cuán perceptibles se incrustaban sus letras en mi pensar. Cuánto me costaba dejar de soñarla, forzarme a oxidarla. Ella había sido mis piernas, mis brazos, mis ojos por tanto tiempo que a veces ellos ya no reaccionaban a mis decretos. No solo para mí era imposible no vivirla, se había hecho imprescindible para todo mi cuerpo también. (Sospecho que él la prefería a ella).
Una lágrima se encontraba al borde del trampolín pero se retrajo a tiempo en su propia vergüenza. Regresó a su hábitat sintiéndose reconfortada y mantuvo al resto de sus compañeras dentro de esa laguna salada. Calmaron las ansias de escapar.
De regreso a mi mente noté cansancio. Esta vez era verdadero agotamiento, así que tomé la decisión de regresar a casa (iba a hacer el intento, pero sabía que me tomaría al menos una hora encontrar el fin de ese gran barrio-nudo).
De pronto la fiel señal de mi extenuación se mostró ante el paisaje. Un gran bostezo emanó de mí. Fue un bostezo infinitamente potente, capaz de tragarse a una noche entera. Y así fue. Todo el cielo vino a mi boca.
La luna fue la primera: como una bola de caramelo ingresó (no fue tan complicado; mas difícil es tragar una pastilla). Luego las estrellas empezaron a cosquillear en mi garganta; algún que otro brazo se me clavó recorriendo la faringe, pero no fue grave. Y por último, para suavizar el efecto, las mansas nubes, como copos de nieve, descendieron hacia mi estomago. Fue un proceso bastante rápido.
Miré mi arriba. Había negro. Toda una oscuridad.
Mi calle seguía iluminada por los postes de luz así que continué despreocupado mi viaje. Mañana seria otro día. Sería de día. Sin lunas ni estrellas. Yo no tendría la culpa de que, de manera muy extraña, el Señor Sol no se presentara a trabajar. Yo solo había cenado nocturnidades.

Divinidad

2006-07-26T16:56:00.000-03:00

Mil rulos saltarines juegan en el enredo de ese lago rubio mientras una fugaz mariposa sobrevuela su cabellera. ¡Si tan solo pudiera detenerse inmóvil en el aire para apreciar esa sopa de rizos!
El paisaje le sienta justo a esos ojos de nuez que entrecruzan matices insuperables. No existe contemplación más intensa que la de su mirada de chocolate. Podría pasarme ratos devorando aquel cuadro, invocando más horas que extiendan mi día de devoción.
Esa tibieza, esa armonía que emana de sus pecas radiactivas. Invitaría a cada una de ellas a bailar una efusiva salsa que deleitara al edén con su excentricidad. Humilde suntuosidad conlleva en su piel desde el instante de su creación. Pareciera que el más majestuoso pintor le hubiese obsequiado su mejor producción y luego la hubiera mutado en su tez.
Descansando se encuentra ahora ese tobogán de serenidad, de ensueños clandestinos que se cuelan en mi conciencia infatigablemente. ¿Puede una sencilla sonrisa albergar tanta placidez? La de él lo logra, conjugándose con sus primordiales huequitos, esos que acrecientan aún más su divinidad.
¡Compilación, cuán bella fusión!

Bosquejo de algunos anhelos

2006-07-03T13:13:00.000-03:00

Y es que si me moviera, el derrumbe de la irreprensible partitura sería catastrófico. Es una opción, yo no la elijo.
El hijo del carnaval carioca de esta fábula aprendió a caminar antes que a gatear. Fue muy precipitado de su parte creer que incubando capullos de margaritas, unas hermosas calas florecerían.
¿Serían desmesuradas mis tendencias en aquel momento o, por el contrario, mi sumisa templanza habría llegado a un punto tal que, ni siquiera una era glacial la hubiese podido despertar de esa onírica fase?
Facetas de un monstruo aparente se dibujan en mi mente y garabatean con piedritas en la mano una alucinación troglodita, hambrienta de expropiar las exiguas chances que me quedan.
Que dando pasos hacia arriba no se avanza… ya lo sé! Bueno, no sé si lo sé, debería saberlo, o simular que lo sé. O no saber nada y fumigar mis contagiosos pensamientos, esos que infectan a mi corazón y a mi espíritu (yo los había vacunado, no sé cómo se dejan dominar así!).
Asisto a mi idílico espejismo, pero no soy la actriz principal: ese payaso verde me robó el protagonismo. Tiene con que hacerlo. Al fin y al cabo su eximia aparición siempre es ovacionada por… mí?
Misterios intermitentes irradian enigmas blanquecinos, casi transparentes, tanto como su salida. Se dejan arropar por la muñeca de aquella niña, ese fantasma enérgico que nunca pierde esperanzas. Siempre fiel a su prolífera sonrisa, a su mar de calma.
Cal, más cemento y una pizca más de yeso. Intento construir el muro contra la decepción. Igualmente, semejante tarea no podrá ser finalizada ni en el próximo siglo. Tal vez con voracidad de acabar se pueda adelantar el proceso.
Sé, sobre todo, que el improductivo fotógrafo de mis acciones perderá pronto su trabajo, pese al gran esfuerzo que realizó. Yo arruiné su tarea, mis sentimientos son insondables en la práctica, por lo tanto en vano capturó esas imágenes, no son serias (mentiría diciendo que su veracidad se enarbola ante la vista del hipnotizado).
Tiza dolorosa se clava en el pizarrón de mi esencia. Sus letras rasguñan palabras que no quiero oír, palabras que no debería escuchar, porque no son sinceras.
¿Será su voz el abrigo de un alma que escatima espontaneidad? Espero que sí. Presumo que pronto esta estéril ficción buceará en un mar inundado de estrellas y se empapará de su magia para infundirse osadía.

¿Y cómo voy?

2006-06-21T13:08:00.000-03:00

Piso. Piso. Salteo. Piso. Baldosa tras baldosa va quedando atrás bajo mis pies. Ellas se unen en una bruma de gris que se va perdiendo en el horizonte. En el horizonte de las espaldas, no en el de adelante; no en el que va a venir, el que ya fue; el que murió, el que… ese horizonte nomás.
Ahora esos juguetones y fieles compañeros juegan zigzagueando formitas, desafiando a mi equilibrio que, más astuto, pide ayuda a mis otras extremidades, ubicándolas horizontalmente a la misma altura que mis hombros. Finalmente me balanceo y mi cuerpo, como quien, ávido de descanso, se tira despatarrado en su cama luego de un arduo día, busca caer (de la mejor manera posible) sobre el monótono tablero de ajedrez transitado.
Pobre ella. Desdichada mi amiga la paloma que continuamente anda escapándose de sus rutinarios sustos. Apenas rozo su ala al derrumbarme, pero parece que eso sirve para asustarla en demasía. Se va volando ofendida, casi resquebrajando el aire con su velocidad, murmurando algo que no llego a entender (seguramente no habla bien de mí).
Ahora, el peor momento. Levantarme y ser víctima de esas miradas pinchudas que te acosan luego de un papelón. Pienso, luego existo? Existo sin ser pensada. Me levanto serena e indiferente a esos ojos de neón. Fue solo un tropiezo de caminero. Continúo por mi vía.
Nene uno, nene dos, nena tres. Una bandada de pajaritos blancos desfila a mi lado. Cada uno con su admirable historia diaria. Sus dibujitos multicolores, un cuaderno rebosado de intentos, notas bailarinas en sus cabezas de la última melodía aprendida y una realidad construida de fantasías.
No falta mucho, tan solo diecisiete hogares (eso si contar la seductora casa gótica, que hace tiempo ya, permanece desertada). Paso por al lado de mi colega el limonero; él extiende sus ramas para plasmarlas en un cálido abrazo, que ciertamente hace tiempo no recibía.
Acá estoy, puerta 374 y su inseparable telaraña en el ángulo superior izquierdo. Es arte puro el diseño que trenzó este bichito, sería un crimen deshacer semejante obra.
Mi puño se hunde en la puerta. Toc. Dulzura de voz, su respuesta. Mi espera.
Una brisa de luz que se asoma a medida que la puerta va cediéndole el paso.
Su cara. Mi paz.

Lloveme

2006-06-13T19:00:00.000-03:00

Y sos vos la que lo purifica todo.
Solo tus gotas destierran a la infelicidad
solo tu ingenio libera a la estupidez.

Abrís las puertas de una era.
Tan solo un instante decisivo
conteniente de tanta fuerza.

Capaz de transmitir tu lamento
Capaz de transmitir tu llanto
Capaz de lograr en nosotros
un pequeño goce eterno.

Lloveme y llovenos.
Que tus ríos fluyan como música
Que tus lágrimas amplíen la verdad.
Que puedas ser dueña de todo lo que es tuyo
de todo lo que construís y llevás.

Lloveme y llovenos.
Que así descubramos la vida.
Que así nos podamos rescatar de la realidad.
Que tus sollozos se conviertan en nuestra risa
para llegar a la soñada paz.

Tus hijos caminan sobre mí.
Me recorrés en sueños y me das placer.
Mojame, bañame, dame tu pureza.

No puedo parar de adorarte
No puedo dejar de agradecerte
por brincar en mi cuerpo de manera tan eficaz.

Dueña de creación y de nacimiento.
Dueña de destrucción y de muerte.
Dueña de tu propio destino
de un pasado y futuro latente.

Loveme y llovenos.
Sé la potencia de tu propia voz.
Sé la energía que trasmite el propio Sol,
ese que intentando oponer resistencia
no amordaza tus brazos valientes.

Lloveme y llovenos
Llové la vida, llové la libertad.
No te rindas nunca hermosa,
no te creas infeliz ni derrotada,
porque sos vos quien trasmite la codiciada calma.

Llové finalmente.
Ponele fin a todo esto.
No te apiades de nada
y descontaminá este inexperto mundo
que hace siglos ansía tu llegada.

Realidad no quiere

2006-05-22T20:41:00.000-03:00

Deslizándose, ahí va, por un pasaje de estrellas. Con el huella a huella chapotea en los marcitos de lluvia precoz. Sonrisas agudas va dejando su baile de felpa, en la alfombra roja del bosque. Un globo verde gigantesco se impone en el medio de la barro-vía. Acompañan sus hojas unos hermosos piropos violetas, pretendientes de los colibríes, los cuales viborotean en valses peregrinos. Tira cuerda, tira cuerda, avanza. Ahora piedras y más botones sin ojal se amontonan en trenzas de caramelo. Se roba uno (le roba uno a la barro-vía) y lo vuela en una perfecta parábola que termina agujereando el lago de manera tan grácil que ni siquiera el branquiado se inmuta. El muy cielo se pinta con acuarelas esfumadas en grises y celestes, que se enredan en un circo de malabares imperfectos (pero miento: cuán perfectos se ven). Y de ahí desciende la soga, desciende la escalera, desciende la subida. Fuerza, mas fuerza, no le falta mucho. ¿Sin manos? Cae, para atrás, se deja flotar y toca el suelo. Realidad. No quiere. Rebota y nuevamente al cuadro de acuarelas.

Nada es Todo

2006-05-06T21:18:00.000-03:00

El tiempo no es tiempo
si la aguja de carbón se consume antes de llorar mansas madrugadas.
El aire no es aire
cuando la punzante humareda de la ciudad se eleva infringiendo en mis pulmones.
El canto no es canto
cuando cada nudo que integraba a la cuerda de la música se calcina en un sencillo tornado de afonía eterna.
La libertad no es libertad
si los que la desean la fantasean solo de noche acompañados de su almohada.
La flor no es flor
a menos que acepte el duelo de la desafiante mariposa por obtener el puesto de la mas bella.
La luna no es luna
si, privada de la luz del Sol, no es capaz de imponerse en la negrura de la noche.
El mar no es mar
cuando el despegue de sus olas se enreda en la corrupción de esas aguas transparentes.
La risa no es risa
a menos que, indistintamente de su sello, cree eficazmente espejos de abstracción.
El amor no es amor
cuando el vapor de un olvidado sollozo empaña el alma encapuchándola de ahogo.
Vos no sos vos
si no profesás que tu esencia colabora manteniendo en pie a cada pedazo de mundo que duerme hoy en tus brazos.
Nada es todo
si tus cristales de purpurina solo se posan en los cegadores socavones de este ejemplar trenzado de algodón llamado vida.

Los Nadies

2006-05-02T13:44:00.000-03:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueńan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mańana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueńos de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no habían idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

Las sabidurías de una mente necesitada

2006-04-28T17:21:00.000-03:00

En el vagón terminal de un furgón celestial. Allí está. Yo no la puedo ver. Sinceramente esta todo muy nubloso en esta tierra de limón. Quién es su acompañante, no lo sé. Nadie lo sabe, ni siquiera los que aseguran con cuerpo y alma haberla conocido. No es posible, se camufla muy bien. Es la reina de los disfraces, de la simulación. Todos mis deseos se reúnen en un debate consensual y deciden que solo a ella vamos a dedicar nuestra búsqueda. Cuan insípido juega el itinerario de mi porvenir. Cómo intenta masacrarme con dardos incandescentes! (no lo logra, me corro justo a tiempo). Sé que va a ser difícil, pero la muy hermosa se hace desear. La muy virtuosa me tienta a tropezar si fuese necesario. La muy atrevida me desafía. No puedo negarme. Un desafío para mí es como una cruel gota de agua para el desierto. La alcanzaré en alguna era o simplemente la soñaré cada 30 de febrero, quién sabe. La única certeza es que la reuniré en pedacitos; me va a ser muy complicado poseerla de manera completa. Igualmente no siento agobio al prescindir de aquella belleza. Siempre supe que iba a ser mi meta. Más allá del sórdido escenario que me presenta hoy mi futuro pasado, firmo un solemne contrato de arena (de mi playa predilecta) el cual afirma que con dedicación y valentía yo transitaré el camino hacia La Libertad. Estoy segura de que encontraré a la picarona escurridiza. Aunque toda la vida me lleve esta fantasía no cederé mi etiquetada butaca.
Los cinco dados sumarán treinta y seis en el primer tiro. El gato caerá boca abajo. La escarcha no perecerá en el verano. La palabra murciélago llevará las siete vocales. Y yo seré feliz sabiendo que ella rozó mi mejilla con la punta de la yema de sus finos y liberadores dedos.

Listos para jugar

2006-04-27T13:15:00.000-03:00

Si te duelen las patas de tanto caminar
es porque podes hacerlo.
Yirando por la ciudad
recorré el camino despoblado del placer.

Si la resaca no te deja ni siquiera pensar
no se te ocurra quejarte.
Culpable es la fiesta de ayer
que te regalo con moño su mejor noche.

Si no te alcanza la plata para los puchos
entonces no los compres.
Yo te regalo otro vicio
te lo presento, es mi amigo, se llama “reir”.

Si la duda fue tu compañera últimamente
hacete amigo de ella.
Pero presentale a los otros:
el valor, la voluntad, la fuerza y la fé.

No te quemes desenmascarando al destino,
todavía te quedan varias sortijas por sacar.
Prendé el despertador de tus ojos dormidos
y conectalos al cuore, listos para jugar.

Si el día de laburo hoy no fue el mejor
mañana tal vez podrá serlo.
No lo conviertas en rutina:
amasalo como goce y disfrutá de su sabor.

Si la lluvia te anduvo tapando el sol estos dias
para mí no miraste bien.
Yo vi un rayito asomarse
me dijo que te ganó jugando a las escondidas.

Si la goma del auto se te pinchó andando
entendé a la pobre rueda.
Su esfuerzo es un lujo envidiable
solo se tomó un descanso merecido

Si pensabas que la contraseña de la vida era facil
no te equivocaste tanto.
La vida no es mas que vos mismo
y solo uno sabe como llenar su propia copa.

No te quemes desenmascarando al destino,
todavía te quedan varias sortijas por sacar.
Prendé el despertador de tus ojos dormidos
y conectalos al cuore, listos para jugar.

Princesa del mar

2006-04-26T14:13:00.000-03:00

Vestida de olas y arena aterciopelada
dibuja en el cristal un baile de sol.
Ilumina la calma con sus brillantes cabellos
y una par de estrellas acompañan su voz.

Su admirable y delicada cola
colabora en su remo preciso.
Intentan llegar a destino
sedados por un extraño hechizo.

Es a él a quien ella busca.
Es a él a quien ella pretende.
Es él que en tanto la iguala
y también quien la defiende.

Pero no todas son similitudes,
las de sus esferas finamente cruzadas.
Mientras el corre buscando felicidad,
en ella sus piernas se olvidaron de ser pensadas.

Su ausencia dio lugar
a un sinfín de escamas multicolor
que deliran sueños imperfectos
para un imposible amor.

Su encuentro no es futuro
debe pintarse como pasado
ya que a veces son prohibidas las posibilidades
que se sabe, se interpretarán como pecado.

El adiós pretende ser su olvido
pero no hay quienes igualen este negado encuentro.
Deberá ella, nadar hasta la omisión
y retirarse él, hacia la raíz de su pueblo.

En un amor que no pudo ser
vierten sus lagrimas dos penosas almas.
Que quien sabe volverán a encontrarse
para escribir una historia que no sea vana.